Se
me acaba de ocurrir que quizás, esta cosa mía de no ver televisión, es la
siguiente: por un lado, realmente me parece que es bueno no ver tele. Pero
además me hace sentir intelectual. Por último, hay otra razón inconsciente que
acabo de pseudo discubrir. Es la siguiente: la televisión tiene para mí una
connotación de casa. Recién me di cuenta de eso, cuando me apareció en youtube
de prepo una propaganda de chocolatada. Quizás sólo fue entonces por la
chocolatada con sus referencias de infancia, pero de cualquier forma sentí:
“apa, esto es como estar en casa”. No ver tele para mi entonces es no estar en
casa. Y siento como un orgullo ridículo de poder no estar en casa. Pero
claramente no es un orgullo. Es lo siguiente: quisiera poder estar en mi casa.
No es esto literal. Porque no existe tal “casa”. Ni el departamento de mi viejo
ni el de mis hermanas ni el de mi vieja. Ninguno de ellos es mi “casa”. Mi
“casa” es algo mucho más profundo, es quizás una imagen-sueño de mis viejos
juntos, con mis hermanas por ahí. Es simplemente un sueño, como cuando alguien
sueña con que está mirando una peli en casa con scarlett johanson. (Si, los dos
sólos, tapados con mantita). Esa imagen es, para mí, mi “casa”. Quizás la
tragedia es que para otros, su “casa” puede ser que sea realmente su casa. Es
decir, no tendrían que vivir en una ilusión. Quizás.
Venía cruzando la calle y pensé: que buena historia, ¿no?
El chabón que siempre quiso ser escritor. Y se esforzó por todos los medios.
Esta historia, a propósito sea dicho, es de humor negro. Algo muy particular en
nuestros días grises. Trabajó de muchas cosas: vendedor en un kiosko en garín,
ayudante de su papá contador, telemarketing en aerolíneas. Pero quería ser
escritor.
Un
día se encontró trabajando en programación. ¡Nada más lejos del arte! Y pensó:
lo que tengo que hacer para ser escritor… ¡es escribir! Esta súbita revelación
de lógica divina le indicó, además de eso, que debía intentar fumarse “un
fasito” (según los términos utilizados por aquellos enviados por nuestro señor
José de Jesucristo). Poco tiempo después viajó a Amsterdam. ¿Que mejor lugar
para fumar? No sólo eso. Se dio cuenta de que tenía un coffee shop justo al
lado del hotel. Fue entonces re contento, de que podía fumarse un faso y volver
al toque a casita, sin correr peligros.
Bueno, el chabón se fuma el faso, y cuando va a cruzar
la calle, lo pisa un…. No se, aca podría ser un camión, pero también podría ser
algo ridículo, como para sacarle lo trágico. Algo inventado. Por ejemplo, que
va a cruzar la calle, y… (no se… ¡completar!)
Me di cuenta también de algo loco con respecto al
faso. O quizás no es al respecto.
Estaba allí fumando, y se me ocurrió algo que pasaré a
contar luego de lo que quiero decir de Pink Floyd.
Alguien lo tiene que decir. Pero es algo que se trata
de mí. Conclusión: Lo tengo que decir. Welcome
to the Machine me atrasa. Me atrasa. Todo el disco es buenísimo, pero cuando
llega ese tema es como que miro de costado, me hago el gil. Como si viera a mi
primo meterse en un bar con sus 17 años, mezclado entre sus primos adultos.
Como hacen los cristinistas cuando se dan cuenta de que acá, epa, robó uno.
Despues es, apa, parece que ese también robó. Al final, todo en la argentina es
fútbol. Que es el fútbol en ultima instancia? Es la camiseta. Esa es LA esencia
del futbol. Por lo menos la esencia triste, la nacionalista, la que existe hoy
en argentina.
LA otra esencia del futbol es la vertiente artística,
la de Fontanarrosa, Riquelme, Bochini y Eduardo Galeano. Es el amor al futbol
como el amor al arte. El tano pasman, mezcla dos de estas vertientes y en parte
por eso es tan famoso e ídolo. Mío, por lo menos. Mezcla la cosa de la
“camiseta” (no hace falta explicarlo en el caso de este chabón) con el “arte”.
En su caso no está muy marcado lo del arte, pero si una especie de lógica.
¿A que voy? Por ejemplo “Lamela, termina una jugadita, una una una…” tiene algo
de familiar, no es una bardeada del estilo de “Lamela la puta que te parió”. El
tano pasman bardea a los de los otros equipos, los enemigos. Pero hay que
admitir que lo hace con sapiencia. Hay algo de lógica en sus puteadas. Por
ejemplo cuando putea al técnico de ellos mismos, no se saca hasta que se
acuerda de su traición, la traición del haberse ido a Boca.
Y Wish You Were Here, el tema, también es lindo. Pero
voy a tener que ser más tajante en cuanto a Wish You Were Here, el disco. Puede
que sea el mejor equipo que yo conocí. Pero es como decir que el mejor equipo
que conociste es el “argentina del 1986”. Más allá de que nadie pensaría que
ese era un equipazo, es evidente que ahí está hablando del diego. No se me
ocurren otros ejemplos pero ese es el punto. Wish You Were Here, el disco, es
zarpado. Pero es para mi Shine On + 3. Son tres temas lindos, que hacen el
traspaso pacifico. Son los teloneros. Esos tres temas calientan el escenario y
los oídos, entre la emoción de llegar al estadio y verlo aparecer a Bob Dylan.
Dicho esto y tuve que pasar a Shine On – partes
finales (?). Y me doy cuenta de que este disco es en realidad: los mellizos Shine
On y 3 jugadores que completan. Pero esos dos mellizos, las dos distintas
partes de Shine On, son realmente como los mellizos barros schelotto. Todos
saben, sin mencionarlo, quien de los dos es el bueno.
Aquí va entonces la reflexión del faso. Estaba sentado
fumándome el faso en el fasódromo, cuando me di cuenta de lo siguiente. A
veces, para que la vida sea emocionante y uno pueda desarrollarse, es necesario
no estar atado. No pensar demasiado. Yo pensaba: me quedo fumando y hablando
por el celular. No voy a mi casa a escribir como había pensado. Pero entonces
se me acabo la batería. Y ahí pensé! Ja! Si siguiera mi modo de comportamiento
“normal”, hubiera puesto la otra batería, o algo por el estilo. Pero pude
pensar: no! Estas son las cosas que pasan así, por el destino, por esas cosas
que no sabes por qué mierda, pero que quedan hermosas cuando las ves en el cine.
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